Отправлено: 03.09.06 16:20. Заголовок: Ваши литературные произведения

Наверняка из вас кто-то пишит эссе, рассказы, стихотворения...
выкладываем, не стесняемся, обсуждаем

 Отправлено: 18.11.06 01:40. Заголовок: Re:

Seth пишет:

цитата:

ну, дык... ты и не хвалил ни разу... (впрочем я не напрашиваюсь... )

Счетай что похвалил, очень хорошие стихи мне они по душе:)

 Отправлено: 22.11.06 14:27. Заголовок: Re:

Маленький, но тем не менее мой рассказик...всего лишь второй в моей жизни.
Беглец.
Он бежал. За его спиной возвышались массивные стены города на воротах, которого светоотражательной краской было тщательно выведено число тринадцать. Это был номер города, именно такое количество их основали оставшиеся в живых люди после великой войны. Жить в прежних местах не представлялось возможным, радиация и различные токсические вещества убивали любое живое существо, оказавшееся поблизости со старыми городами и местами прежних сражений. В этой войне погибло почти все человечество. Оставшиеся же попрятались в наспех построенных крепостях-городах на подобье этой, пытаясь хоть как-то выжить и сохранить знания прошлого.
Прошло двое суток с того момента, как он покинул свой город. Вокруг простиралась пустыня, щедро поливаемая солнцем, ультрафиолетом, лес, когда-то росший здесь не смог перенести таких условий, хотя может быть он был уничтожен во время войны, в любом случае теперь вырасти здесь ничего не могло.
Беглец.… Нет, он не бежал, а шел на поиски того о чем было написано в книгах, то о чем мечтал. Ему хотелось в это верить, по крайней мере. Погони не было, но в этой пустыне никто бы и не стал его преследовать. Это было бесполезно, радиация и солнце сами прикончат его без чужой помощи. От кого, от чего он бежал? От себя, от окружающих его людей, от проблем, от безысходности бытия в городе. Который ему предоставил все, что имел каждый, кто в нем жил, комнатушку площадью шесть квадратных метров в одном из шести жилых домов, работу в цехе на которую он тратил по десять часов в день и жену для поднятия численности горожан. Но беглеца это не устраивало, он хотел свободы и все то, что описывалось в книгах, которые он брал в Центральном хранилище.
Город… это муравейник никчемных людей построивших свой собственный ад, цеплявшихся за свои жизни. А зачем? Зачем продлевать страдания, ведь конец неизбежен.… В городе не жило, а существовало несколько десятков тысяч людей, которые ни о чем даже и не пытались задуматься, кроме замкнутого круга свей жизни. Работа-комната, комната- работа и так пока комиссия по отбору, не утилизует тебя из-за старости или болезней.
Беглец шел третьи сутки, ужасно хотелось есть, голод мучил его все последние сутки, старая армейская фляга была на половину пуста. Еда и вода была вечной проблемой выживших людей, но все же он сумел немного украсть ее из общей столовой. Такого количества, конечно, было не достаточно, но оно могло помочь ему продержаться немного. Его древний потрепанный плащ времен великой войны, давно не держал тепло. Беглец все сильнее замерзал от холода и ветра, из-за этого он не мог поспать. Солнце лишь нещадно поливало своими лучами, но все тепло, которое оно давало тут же, забирал пронизывающий ветер.
На четвертый день закончилась вода, жажда мучила все сильнее. Она горела внутри адским огнем, который туманил разум, мешал думать. Беглец терял сознание уже третий раз, но неизменно, как и в предыдущих случаях, после каждого падения на выжженную землю, вставал и продолжал свой путь. Он шел в другой город, где нет этого зловония чужих обрушившихся надежд, где люди умеют мечтать, наслаждаться жизнью и сосуществовать друг с другом. На пятый день на горизонте замаячили городские стены, защищавшие город от пустынных бурь и суховеев. Беглец воспрял духом, надежда было угасшая в нем снова разгоралась все сильнее. Она помогла собрать все оставшиеся силы в кулак и сделать отчаянный рывок в сторону города. Почти бежав, спешил он, к своей мечте не обращая внимания на жажду, голод и холод. Все его мысли были поглощены навязчивой идеей об этом городе. Для него все смешалось: бред, когда падал в обмороке, ковыляющий бег к городу, когда приходил в себя, опять бред и снова бег. И вот он добрался до ворот, пыль и солнце почти лишило его зрения, ему пришлось подойти почти в плотную, что бы различить большую надпись вверху. Беглец не верил своим глазам, и сколько бы он их не тер, число тринадцать не исчезало с ворот. Это был крах. Его мечта разрушена, выхода нет. Везде лишь один ад?! Беглец так и умер беззвучно около ворот. К чему были слезы, крики, пустые слова, если и так было все понятно: куда не иди, что ни делай, ты ничего не изменишь…

20.11-22.11

 Отправлено: 22.11.06 14:53. Заголовок: Re:

.....что-то мне это напоминает...сначала вроде 13-й район....а потом -"Хроники Риддика" или "Зон Флекс" или еще был фильм с Кристианом Тейлором ( могу ошибаться в имени)...хм хотя, если не обращать внимания на сходство...написано не плохо и смысл есть...

 Отправлено: 22.11.06 17:41. Заголовок: Re:

Ниасилил. Низачот.

 Отправлено: 22.11.06 20:22. Заголовок: Re:

zah

Мне понравилось!..
классно!.. (не смотрел ни 13 район, ни хроники Риддика... так шо даже не делал ни каких аналогий...)
единственное пожелание - чуть-чуть отточить стиль... в некоторых местах есть недоработанные фразы... (ИМХО) а так - все супер!..

а вообще по прозе у нас Даламар дока.. давайте хором позовем его! "Да-ла-мар! Да-ла-мар!.."

кстати, а что там с твоим рассказом про 4 суицидентов?... (помнишь ты говорил?..)

 Отправлено: 23.11.06 00:15. Заголовок: Re:

Seth пишет:

цитата:

кстати, а что там с твоим рассказом про 4 суицидентов?... (помнишь ты говорил?..)

да-да....я тоже помню..была такая тема...Очень интересно будет почитать...

 Отправлено: 23.11.06 14:37. Заголовок: Re:

Seth пишет:

цитата:

кстати, а что там с твоим рассказом про 4 суицидентов?... (помнишь ты говорил?..)

я ее не набрал еще тем более когда начинаешь набирать, то впринципе переделываешь ее полностью а на это нужно время...тем более что тот рассказ как минимум по обьему раз в 6 болше этого...:(
b]kitblack, N.C. ,Seth спасибо за коментарии, рад что они были:)
kitblack пишет:

цитата:

начала вроде 13-й район....а потом -"Хроники Риддика" или "Зон Флекс" или еще был фильм с Кристианом Тейлором ( могу

Вообще то он мне был навеян рассказом Лукьяненко "13 город" написанный в "стиле" братьев Стругацких:)

 Отправлено: 23.11.06 16:32. Заголовок: Re:

zah Слегка отредактировала - надеюсь, ты не против?

Он бежал. За его спиной возвышались массивные стены Города, на воротах которого светоотражающей краской было тщательно выведено число «тринадцать» - номер этого города. Именно столько их было основано оставшимися в живых после великой войны людьми. Жить в прежних местах не представлялось возможным - радиация и различные токсические вещества убивали любое живое существо, оказавшееся поблизости от старых поселений и мест прежних сражений. В этой войне погибло почти все человечество. Оставшиеся же попрятались в наспех построенных крепостях-городах на подобие этой, пытаясь хоть как-то выжить и сохранить знания прошлого.
Прошло двое суток с того момента, как он покинул свой дом. Вокруг простиралась пустыня, сжигаемая солнцем. Лес, когда-то находившийся здесь, не смог перенести таких условий, или, возможно, был уничтожен во время войны, - в любом случае, теперь вырасти здесь ничего не могло.
Беглец.… Нет, он не бежал, а шел на поиски того, о чем было написано в книгах, того, о чем мечтал. По крайней мере, ему хотелось в это верить. Погони не было, да в этой пустыне никто и не стал бы его преследовать – бессмысленно. Радиация и солнце прикончат его без посторонней помощи. От кого, от чего он бежал? От себя, от окружающих, от проблем, от безысходности бытия в Городе, где ему предоставлялось все то, что имел каждый житель: комнатушку площадью шесть квадратных метров в одном из шести жилых домов, работу в цехе, на которую он тратил по десять часов в день, и жену для поднятия численности населения. Но беглеца это не устраивало. Он хотел свободы и всего того, что описывалось в книгах, взятых им в Центральном хранилище.
Город… Муравейник никчемных людей, построивших свой собственный ад, цеплявшихся за свои жизни. А зачем? Зачем продлевать страдания, ведь конец неизбежен? Там не жило, а существовало несколько десятков тысяч людей, которые даже не пытались ни о чем задуматься, кроме замкнутого круга свей жизни. «Работа-комната, комната- работа» - и так до тех пор, пока Комиссия По Отбору не утилизирует тебя из-за старости или болезней.
Беглец был в пути уже третьи сутки. Ужасно хотелось есть, старая армейская фляга была на половину пуста. Недостаток пищи и воды был вечной проблемой выживших людей, но все же он сумел украсть немного из общей столовой. Такого количества, конечно, было недостаточно, но оно могло помочь ему продержаться некоторое время. Его древний потрепанный плащ времен великой войны давно не удерживал тепло, и Беглец все сильнее замерзал от холода и ветра, кроме того, опасность замерзнуть насмерть не позволяла ему уснуть. Солнце лишь нещадно поливало своими лучами, но все тепло, которое оно давало, тут же забирал пронизывающий ветер.
На четвертый день закончилась вода, жажда мучила все сильнее. Она горела внутри адским пламенем, туманящим разум, мешающим думать. Беглец уже трижды терял сознание, но неизменно вставал и продолжал свой путь. Он шел в другой город, где нет зловония чужих обрушившихся надежд, где люди умеют мечтать, наслаждаться жизнью и уживаться друг с другом.
На пятый день на горизонте замаячили городские стены, построенные для защиты от пустынных бурь и суховеев. Беглец воспрянул духом, угасшая было надежда снова разгоралась все сильнее – только она и помогла собрать все оставшиеся силы в кулак и сделать отчаянный рывок к цели. Почти бегом спешил он к своей мечте не обращая внимания на жажду, голод и холод. Все смешалось: обморочный бред, ковыляющий бег к городу, когда приходил в себя, опять бред и снова бег. И вот он добрался до ворот. Пыль и солнце почти лишили его зрения и пришлось подойти почти вплотную, чтобы различить большую надпись вверху. Беглец не верил своим глазам, но, сколько бы он их не тер, число тринадцать не исчезало с ворот. Это был крах. Его мечта разрушена, выхода нет. Повсюду один лишь ад!
Он так и умер беззвучно у ворот. К чему были слезы, крики, пустые слова, если и так все было понятно: куда не иди, что ни делай - ты ничего не изменишь…

Идея неплохая, но довольно избитая, поэтому, если хочешь сказать "о старом по-новому" - формируй и оттачивай свой персональный стиль.

 Отправлено: 23.11.06 18:30. Заголовок: Re:

Mercy пишет:

цитата:

Слегка отредактировала - надеюсь, ты не против?

непрготив...

 Отправлено: 27.11.06 12:54. Заголовок: Re:

Вот и я решился вывесить свой маленький-маленький и скромненький рассказик. Строго не судите "я не волшебник, только учусь"
День «рождения».

Уже была далеко заполночь…она сидела одна в маленькой темной комнате, которую от гроба отличало только окно…всегда широко открытое и приносящее в комнату свежий морозный воздух старого города. Сегодня был ее восемнадцатый день рождения….День рождения…они никогда не волновали её. Ей казалось, что это было не нужно - отмечать день рождения. Она всегда говорила своей матери :Эта нудная вещь ( да, именно так она её называла) сведет меня в могилу!». На каждое ее день рождения всегда собирались родные и друзья, стаскивали к ней в дом груду ненужных, на её взгляд, вещей, которые назывались подарками. Родители покупали торт с ужасным, жирным узором роз. Все выпивали, вспоминали о жизни…и потихоньку расходились….
Сейчас она сидела совершенно одна…не было не родных, друзей, ни разговоров на кухне…не бесполезных подарков…не смеха…не ужасного торта….только бутылка вина…и черна роза, которая часа три назад была замечена в самом темном углу «Последнего пути» и куплена за символичные 13 рублей.
Вино было дешевым и неприятным на вкус, но выпито до последней капли прямо из зеленой бутылки.
Девушка сидела на широком подоконники и курила…ее босые ноги замерзли…их сводило судорогой от холода…но она этого не замечала морозный ветер трепал ее волосы, слезы текли по щекам. Она вспоминала своих родителей, друзей…мягкого совсем плюшевого старого кота… вспоминала, то как ее отец варит кофе…да, для него это был как обряд…..
Она взглянула на луна полную и почти изумрудно белую….мраморную луну как надгробие…..закрыла глаза….и встала в полный рост на край подоконника…голова закружилась – девушка порхнула вниз…
24.11.06