Отправлено: 02.11.06 19:49. Заголовок: Любимые Стихотворения...

Некоторые личности, начавшие активно постить в теме Литературных Произведений левые вещи, пробудили в дремлющем разуме необходимость данной темы... Она создана...

 Отправлено: 07.09.08 12:49. Заголовок: или даже не бог, а к..

или даже не бог, а какой-нибудь его зам
поднесет тебя к близоруким своим глазам
обнаженным камушком, мертвым шершнем
и прольет на тебя дыхание, как бальзам,
настоящий рижский густой бальзам,
и поздравит тебя с прошедшим
- с чем прошедшим?
- со всем прошедшим.

покатает в горсти, поскоблит тебя с уголка –
кудри слабого чаю
лоб сладкого молока
беззащитные выступающие ключицы
скосишь книзу зрачки – плывут себе облака,
далеко под тобой, покачиваясь слегка
больше ничего с тобой
не случится

- ну привет, вот бог, а я его генерал,
я тебя придирчиво выбирал
и прибрал со всем твоим
барахлишком
человеческий, весь в прожилочках, минерал,
что-то ты глядишь изумленно слишком
будто бы ни разу
не умирал

(с) vero4ka

 Отправлено: 25.09.08 17:06. Заголовок: :sm20: слушай а кт..

слушай а кто исполнитель этой песни!!!!!напиши ответ пожалуйста мне в асю 455761443

 Отправлено: 04.10.08 22:03. Заголовок: Маяковский ..четко б..

Маяковский ..четко быстро безкомпромисно, словно бритвой по горлу - чирк!

КО ВСЕМУ

Нет.
Это неправда.
Нет!
И ты?
Любимая,
за что,
за что же?!
Хорошо —
я ходил,
я дарил цветы,
я ж из ящика не выкрал серебряных ложек!

Белый,
сшатался с пятого этажа.
Ветер щеки ожег.
Улица клубилась, визжа и ржа.
Похотливо взлазил рожок на рожок.

Вознес над суетой столичной одури
строгое —
древних икон —
чело.
На теле твоем — как на смертном одре —
сердце
дни
кончило.

В грубом убийстве не пачкала рук ты.
Ты
уронила только:
«В мягкой постели
он,
фрукты,
вино на ладони ночного столика».

Скрытый текст

Любовь! Только в моем воспаленном мозгу была ты! Глупой комедии остановите ход! Смотрите — срываю игрушки-латы я, величайший Дон-Кихот! Помните: под ношей креста Христос секунду усталый стал. Толпа орала: «Марала! Мааарррааала!» Правильно! Каждого, кто об отдыхе взмолится, оплюй в его весеннем дне! Армии подвижников, обреченным добровольцам от человека пощады нет! Довольно! Теперь — клянусь моей языческой силою! — дайте любую красивую, юную, — души не растрачу, изнасилую и в сердце насмешку плюну ей! Око за око! Севы мести в тысячу крат жни! В каждое ухо ввой: вся земля — каторжник с наполовину выбритой солнцем головой! Око за око! Убьете, похороните — выроюсь! Об камень обточатся зубов ножи еще! Собакой забьюсь под нары казарм! Буду, бешеный, вгрызаться в ножища, пахнущие потом и базаром. Ночью вскочите! Я звал! Белым быком возрос над землей: Муууу! В ярмо замучена шея-язва, и над язвой смерчи мух. Лосем обернусь, в провода впутаю голову ветвистую с налитыми кровью глазами. Да! Затравленным зверем над миром выстою. Не уйти человеку! Молитва у рта, — лег на плиты просящ и грязен он. Я возьму намалюю на царские врата на божьем лике Разина. Солнце! Лучей не кинь! Сохните, реки, жажду утолить не дав ему, — чтоб тысячами рождались мои ученики трубить с площадей анафему! И когда, наконец, на веков верхи став, последний выйдет день им, — в черных душах убийц и анархистов зажгусь кровавым видением! Светает. Все шире разверзается неба рот. Ночь пьет за глотком глоток он. От окон зарево. От окон жар течет. От окон густое солнце льется на спящий город. Святая месть моя! Опять над уличной пылью ступенями строк ввысь поведи! До края полное сердце вылью в исповеди! Грядущие люди! Кто вы? Вот — я, весь боль и ушиб. Вам завещаю я сад фруктовый моей великой души.

 Отправлено: 30.11.08 10:15. Заголовок: Миры летят. Года лет..

Скрытый текст

Миры летят. Года летят. Пустая Вселенная глядит в нас мраком глаз. А ты, душа, усталая, глухая, О счастии твердишь, - который раз? Что' счастие? Вечерние прохлады В темнеющем саду, в лесной глуши? Иль мрачные, порочные услады Вина, страстей, погибели души? Что' счастие? Короткий миг и тесный, Забвенье, сон и отдых от забот... Очнешься - вновь безумный, неизвестный И за' сердце хватающий полет... Вздохнул, глядишь - опасность миновала... Но в этот самый миг - опять толчок! Запущенный куда-то, как попало, Летит, жужжит, торопится волчок! И, уцепясь за край скользящий, острый, И слушая всегда жужжащий звон, - Не сходим ли с ума мы в смене пестрой Придуманных причин, пространств, времен... Когда ж конец? Назойливому звуку Не станет сил без отдыха внимать... Как страшно всё! Как дико! - Дай мне руку, Товарищ, друг! Забудемся опять.

Учил когда-то...
Угадаете без гугла, кто это?

 Отправлено: 07.01.09 02:54. Заголовок: "...жухлая незаб..

"...жухлая незабудка
мозга кривит мой рот.
Как тридцать третья буква
я прячусь всю жизнь вперед.
Знаешь, все кто далече,
о ком голосит тоска, -
жертвы закона речи,
запятых, языка.

...

...Вот конец перспективы
нашей. Жаль, не длинней.
Дальше - дивные дива
времени, лишних дней.
Скачек к финишу в шорах
городов и т.п.,
лишних слов, из которых,
ни одно о тебе.
...

Облокотясь на локоть,
я слушаю шорох лип.
Это хуже чем грохот
и знаменитый всхлип.
это хуже, чем детям
сделанное "бо-бо".
Потому что за этим
не следует ничего."

Иосиф Бродский

 Отправлено: 06.02.09 21:56. Заголовок: Снова Бродский 1. Я..

Снова Бродский
1.
Скрытый текст

Я всегда твердил, что судьба - игра. Что зачем нам рыба, раз есть икра. Что готический стиль победит, как школа, Как способность торчать, избежав укола. Я считал, что лес - только часть полена. Что зачем вся дева, раз есть колено. Что, устав от поднятой веком пыли, русский глаз отдохнет на эстонском шпиле. Я сижу у окна. За окном осина. Я любил немногих. Однако - сильно. Я сижу у окна. Я помыл посуду. Я был счастлив здесь, и уже не буду. Я писал, что в лампочке - ужас пола. Что любовь, как акт, лишена глагола. Что не знал Эвклид, что, сходя на конус, вещь обретает не ноль, но Хронос. Я сказал, что лист разрушает почку. И что семя, упавши в дурную почву, не дает побега; что луг с поляной есть пример рукоблудья, в Природе данный. Я сижу у окна. Вспоминаю юность. Улыбнусь порою, порой отплюнусь. Я сижу у окна, обхватив колени, в обществе своей грузной тени. И моя песнь была лишена мотива, но зато ее хором не спеть. Не диво, что в награду мне за такие речи своих ног никто не кладет на плечи. Гражданин второсортной эпохи, гордо признаю я товаром второго сорта свои лучшие мысли и дням грядущим я дарю их как опыт борьбы с удушьем. Я сижу у окна в темноте; как скорый, море гремит за волнистой шторой. Я сижу в темноте. И она не хуже в комнате, чем темнота снаружи.

2.
Скрытый текст

Полчаса, отведенные на войну, Я проспал: ты любила меня во сне. После многие ставили мне в вину: Поражение. Раны. Кровавый снег. Я не лгал оправданиями и не Говорил о тебе тем, кто знал, как жить И проспал бы снова, случись войне Повторится. Ты снилась бы мне? Скажи... Среди многих, отдавших войне тела, Я писал похоронки для чьих-то жен. Отражения зрячих, собачий лай, Снег пронзительно красен, а воздух желт. {Полчаса, отведенные на любовь, Я протрахал в борделе чужую плоть. После многие мне говорили: бог, Он все видит, и ты перед богом - клоп.} Становилось бессильно. Тяжелый спирт Я глотал как амброзию, как бальзам После многие мне говорили: спи, Что-то медное капали на глаза... Подыхать от пули и от тебя - Равноценно для жизни: гореть в костре Или рваться на дыбе. В зрачках рябят Полчаса, отведенные на расстрел. Время точно убито.

а вообще стоит слушать песни Ночных снайперов на эти стихи.

 Отправлено: 05.04.09 11:46. Заголовок: Тебя люблю, тобой жи..

Тебя люблю, тобой живу, дышу тобой, не веря в счастье,
То счастье, что мне даришь ты,
То счастье даже в дни ненастья мне душу греет, веселит
И жизнь мне наполняет смыслом
И даже в облаке провислом, что тучей черною в наш дом
Без разрешения стремится
И каплями дождя пролиться
Не остается капель в нем
Все ты, мой ангел, забираешь,
Ты жизнь мне смыслом наполняешь....
Люблю тебя, живу тобой
Тобой дышу, не веря в счастье

13.03.09



Ничо особого...но писались ему.....хммм

 Отправлено: 06.04.09 14:02. Заголовок: Все никчемно и все з..

Все никчемно и все зазря,
Обитатели пустыря -
Мы с тобой...

Перейти через площадь - и там
Будет холодно, зыбко, тревожно.
Вера в то, что уже невозможно,
Вслед за нами пойдет по пятам.

Вслед за нами - по прошлой вине,
Вслед за нами - по будущим винам.
По всему, что для нас уловимо,
А для прочих - еще не вполне.

Но друг друга до боли любя,
Вдруг запнемся мы - резко и странно -
От безумного, древнего страха,
Что другие сильнее тебя.

Померещатся давние сны,
Где над пропастью чайки кружили.
Мы уже безнадежно чужими
Добредем до другой стороны.

По-собачьи учуяв беду,
Отвернемся в неясной обиде -
Лишь бы только не видеть, не видеть,
Как по площади люди идут!

...Все никчемно и все зазря.
Несвятые монастыря
Мы с тобой.
Мы спалили свои дома.
Нам глаза и сердца зима
Выстудит.

Вьется, кружит веретено -
То ли большего не дано,
То ли площадь на всех одна,
То ли совесть глядит со дна...

Накормивши с руки воронье,
Примиряешься даже с войною.
Но придумавший сказку виновен
В том, что дети поверят в нее.

В том, что мы, от тоски бечевой
Становясь равнодушней и проще,
Все идем и идем через площадь...
...А за площадью нет ничего...

Не помню автора, но уж очень меня это произведение затронуло. Это посвящение одной из книг Г.Л. Олди.

 Отправлено: 12.07.09 11:27. Заголовок: она приходит, если д..

она приходит, если дело труба, и ясно, кто правит бал
неотвратимая как набат
спокойная, как аббат
в волосах бант
маленькая, грязная -- стыдоба
ненормальная худоба, трещинки на губах
когда она входит, затихает пальба, замолкает мольба
мужчины затыкают орущих баб, выключают гремящий бас
покидают кто дом, кто бар
собираются на площади у столба
или у входа в центральный банк
каждый знает: пришла судьба -- нужно не проебать

они оставляют дома женщин, детей и калек
каждый из них какой-нибудь клерк,
работает в городе много лет
водит древний форд или шевроле,
ковыряется по выходным в земле
ест по утрам омлет, вечером в баре орёт "налей"
пел в группе, но после как-то поблек...
и вот они идут в тишине и мгле,
как косяк дрейфующих кораблей
травы доходят им до колен, она ведёт их сквозь сизый лес
на обочине трассы среди пыльных стеблей
каждому вручает его билет
из ближайшего города -- на самолёт

на каждом билете -- косая черта
и причудливый красный штамп
каждая точка прибытия -- именно та
где приложение сил даст невиданный результат
воплотится мечта
нужно только выйти на трасу, поймать авто
не думать о том,
как дома будут роптать
заклинать возвратиться, круги топтать
о том, какая под ребрами пустота

улетает один из ста
как всегда, только один из ста
остальные становятся белыми, как береста
теребят рукава пальто
начинают шептать
что ещё будет шанс, что жизнь едва начата
и расходятся по домам, до второго шанса
не доживает никто
(с)

 Отправлено: 27.07.09 16:03. Заголовок: Значек копирайта сто..

Значек копирайта стоит.)